Как всегда я написал ровно один стишок. Но в этот раз он чота не зажёг. Нуль целых шиш десятых голосов. Такого падения графиня даже не предполагала
Но я всё равно запостю, чо уш. Тем более, что мне нравится

Прорицание

Я Кассандра бриттов. Словам моим веры нет.
Но прошу, господин мой Марх, не пускай на порог волков.
Я ослепла, да. Но глаза мои видят незримый свет.
Только беды мне предрекать легко.

Чёрной масти вижу коня, господин мой Марх.
Он так горд был, так храбр был, резв был, вовеки не знал оков.
Он погиб от стрел золотых, этот конь, на моих глазах.
Он кричал в клыках золотых волков.

Не пускай, мой Марх, на порог золотых волков.
Сладким мёдом текут их речи, но гибелен лёд в глазах.
Золотой из пастей их тянется змей — он пожрёт твой кров.
Не пускай волков, господин мой Марх.

Дева сидов, вижу, сидит у текущих вод.
Шитый золотом плащ полощет, и плащ этот мне знаком.
Прежде был он бел, ныне алой зарёй в небеса течёт...

Господин мой Марх, ты впустил волков.