Государыня, это стоит весна
На пороге - чахлая и седая.
Государыня, что же досталось нам,
Коли не дождём небеса рыдают?

Коли пепел нестайный, нетленный лёг?
Он прозрачен, лёгок да нескончаем.
Государыня, нам не поможет Бог.
Мы её, той помощи, и не чаем.

Что свершаешь - не нужно тебе и знать,
Вынося к порогу ковригу хлеба.
Государыня, это стоит весна.
Уступи ей! Дай ей земли и неба.

У меня тут внезапно снег и в древнерусской тоске. Извините

Марья Моревна, зачем ты ушла за ветром?
Огненной яростью жжёт невозможность встречи.
Нет, не бессмысленно ночью трещали свечи,
И не без дела звенел бубенец заветный.
Коли мне смерть на пути обрести придётся -
Алой рудой за твою разочтусь свободу!

Соль этой крови взъярится в осенних водах.
Ой ли не так, отзовись, и произойдет се?
Ласково пела мне, Марья Моревна, прежде -
Навьи урочища песни той, знай, слабее!
Царство и славу взамен не возьму себе я -
Еду за Марьей Моревной!.. чтоб очи смежить.

Марья Моревна, зачем ты ушла за ветром?..

Тот случай, когда игра с формой для меня дала куда как более "живой" результат.
Мог же. Больше не могу.

Старая мать не видя глядит в окно.
Молится, быстро перебирает чётки.
А за окном темно, на душе - темно.
Смертная белизна заливает щёки.

Входит Мигель. - Опять, говорит, не спишь,
Матушка! Что, скажи мне, тебя тревожит?
- Чувствуешь, сыне, как расплескалась тишь?
Прямо мороз по коже, мороз по коже...

В этой тиши моя притаилась смерть -
В душу глядит серебряными глазами.
С ней пререкаться разве могу посметь?.. -
Руки дрожат. Роняет с колен вязанье.

- Полноте, мама! Шла бы ты, верно, спать!
Это погода. Бури опять на солнце! -
Только вот голос стал у него сипат,
Ноздри трепещут, словно у иноходца.

Нежно за руку взяв, он её ведёт
К ложу, кладёт в постель, укрывает пледом.
Долго сидит в изножье. Сидит и ждёт.
Мать засыпает старческим сном ли? Бредом?

Выждав ещё, выходит Мигель за дверь.
Курит, не спит - скрипят половицы в доме.
Мечется он, как раненый хищный зверь,
Что-то решая. И набирает номер.

Ньевес прекрасна, словно январский снег:
Кожа бела, и волосы будто солнце.
Стан её гибок, очи - лесной орех...
Ньевес сегодня встретила незнакомца.

Он эксцентричен, молод, красив, богат.
Он обращался к ней, словно к знатной даме.
Ньевес решила - здорово. Надо брать.
И... он назначил только что ей свиданье!

Старый некрополь полон чумных могил.
Хмуро глядит Эрмита-де-Сан-Исидро.
"Может, он шутит? Может быть, он забыл?" -
Ньевес дрожит и по сторонам косится.

Но перекрёсток перед капеллой пуст.
Свет фонарей так слаб - не развеет мрака.
Пар облачками вьётся у женских уст.
Где-то в ночи протяжно скулит собака.

А перекрёсток - пуст. Сан-Исидро нем,
Только на Ньевес молча глядит с укором.
"Что это тускло вспыхнуло на земле?
Надо ж, булавка! Из серебра, с узором!

Старая... ей, похоже, под сотню лет!
Может, и двести!.." - Ньевес глядит на чудо,
Ньевес берёт булавку, идёт на свет,
Ньевес от счастья ног под собой не чует.

"Вот и не верь в приметы! Ну вот же - Знак!
Дева, булавка, стены де-Сан-Исидро!
Вот и пугайся ночи, могил, собак..." -
Личико Ньевес стало как морда выдры.

Знает она, что стоит прийти сюда,
К старенькой этой ветхой чумной капелле,
В кровь исколоть все пальцы и пожелать...
Станешь замужней вскорости в самом деле.

Ньевес и колет. Морщится, зло шипит
И, задыхаясь, шепчет Мигеля имя.
Ночь затихает. Де-Сан-Исидро спит.
Падает кровь на землю и тут же стынет.

Слышится Ньевес вздох за её спиной.
Как серебром вдруг стал перекрёсток залит.
Ньевес глядит за спину, а под стеной...
В кресле старушка в пледе. У ног - вязанье.

Нет, не старушка! Это сидит... она?
Ньевес?! А взгляд - как кто серебро расплавил.
Ньевес хрипит и корчится... тишина.
Демон встаёт и шепчет: "Игра без правил?

Мой дорогой Мигель, ты так низко пал?
Как же ты пал! Но... ладно, я дам полгода.
Целых полгода, слышишь? А срок немал -
Страшная нынче для стариков погода."

Прячется демон между надгробных плит.
Смотрит на землю небо в печали светлой.
Спит обессиленный октябрём Мадрид.
Где-то в нём мать-старуха от слёз ослепла.

Ваялось давно. Что выросло, то выросло. Извините

Salubri
"На шаткой границе огня и грязи" (с)

играли в индейцев,
ковбоев,
швыряли каштаны,
водили экскурсии в джунгли - в крапиву и лебеду.
когда в этот город войдут, завывая, как волки,
чужие танки -
мы спрячемся.
нас не найдут.

а город? он будет пуст,
как с утра после нового года,
позабытая кукла
в песочнице - лишний штрих.
все нормально.
под мостами темнеют воды.
это вовсе не страшно - так прятаться,
посмотри:

город нас сбережет,
укроет,
мы станем его домами,
облупленными киосками,
качелями во дворе,
надписью "маша плюс жора",
умолкнувшими шагами,
неоплаченными долгами,
старенькой водокачкой, давшей изрядный крен.

танки остановятся,
увязнут на окружной,
в этой памяти, в городе, в лете, янтарно-плоском.
здесь ты бросался каштанами,
пил молодое вино,
целовался с одной...
эта сила мощнее, чем пушки, и больше авианосца.

так будет с любым городом,
поскольку
танки идут извне.
всегда извне, их логово - в черной чаще.
там на черном замке
висит черный когтистый флаг,
лежит прошлогодний снег,
и прошлогодний царь
упрямо притворяется настоящим.

мы выживем.
мы сильнее.
нам главное - устоять,
по колено в траве,
каштанах, теплом асфальте.
только знаешь, чтоб это сработало,
в городе должен остаться -
не прятаться -
один живой человек.
только один, этого хватит.
честное слово, хватит.

да, конечно,
он выживет тоже.
ему не грозит ничего -
остальные - стеною вокруг - оградят и укроют,
да, конечно,
любой переулок, и пруд, и заброшенный автозавод
будет домом его,
ну а дома -
он будет героем.

кто-то скажет - да брось, ерунда,
не геройство,
не "Таинственный остров",
не "Хоббит", не "Моби Дик".
в книжках не пишут такого:
читатель отложит, зевая.
только... ты смог бы
стоять в пустом городе,
на пустом проспекте, совсем один,
и слушать, как под танковыми гусеницами вдали
дрожит и крошится мостовая?

Оригинал взят у wolfox

 Ктая участвовала во флешмобе. Ну я у неё и выклянчил вопросы.

Правила:
Вы отписываетесь у меня в комментариях, а я задаю вам пять вопросов серии "или... или".
Отвечаете развернуто у себя. Ответы типа "и то и другое" или "ни то ни другое" не принимаются.

Мне достались следующие вопросы:
От Ктаи1. Сказка или мифология?
Сложно выбрать. Пожалуй, всё-таки мифология. Сказка - законченный срез пространства-времени, куда я со своим рылом в этот калашный ряд? В этом плане мифология намного более гибкая штука. Хочется что-то изменить? Придумал необходимое новое, ввёл новый элемент в систему образов - эвуаля! мифология дополнилась и изменилась. Так что, по сути, здесь разница между элементом и системой элементов. Кроме того в сказке всегда много условностей. Воспринимающий сказку обычно представляет некий пласт знаний, к которым даются отсылки, но о которых не говорится впрямую. Не владея этими знаниями сложно оценить всю прелесть повествования. Вот почему, скажем, старинные шведские или нижненемецкие сказки, да и русские тоже, нынешнему поколению даются тяжко. У них нет представления о той системе ценностей, о тех условиях, в которых создавалась сказка.
Мифология является системой, поэтому в ней должны явно прослеживаться закономерности. Это взаимосвязи, крепежи всех её составных элементов. Без них мифология рассыпается, как любая другая система.
В общем, я получаюсь структуралист чистой воды, так что мифология. А то ещё многабукав накатаю :-)

2. Серебро или золото?
Серебро. Однозначно и абсолютно точно - серебро. Старое, чернёное, почтенное и основательное. Золото, как ни странно, не люблю от слова совсем. Разве что красное или патинное зелёное.
Переводя металлы на язык символов, можно описать золото как власть, движение, действие. Серебро же - мудрость, предположение, потенциал.
В этом аспекте мне, конечно, ближе серебро. И вообще, знание - сила

3. Солнце или луна?
Ещё один непростой выбор. По той же причине, что описана в предыдущем вопросе. Тем не менее, солнце. Оно честнее, да и светит за счёт своих сил. Луна же, по сути, пользуется заёмным светом. Это не умаляет её отражательных способностей, но... ноооо... солнце теплее, в конце концов

4. Ангел или демон?
Вот жаль, что нельзя ответить "ни то, ни другое". Мне не нравятся ангелы. Слишком уж я хорошо помню из соответствующих источников о том, какие "вести" приносили эти вестники.
Мне не нравятся демоны. Если помнить о том, что люди поколениями записывали в демоны всех старых богов, духов и прочая, то очень уж разношёрстной получается эта братия. Не люблю неупорядоченности.
Прибегну снова к спасительному приёму символизации. И ангел, и демон - это, грубо говоря, проекции человеческого подсознания на мир. И если ангел ratio человечества, то демон, соответственно, irratio. В этой кодировке мне, конечно, ближе демоны, да.

5. Ваниль или корица?
Лёгкий вопрос, уррраааа!
Корица, однозначно! Ваниль сладкая для меня слишком. А вот корица - самое то. Ну и булочки с ней я люблю нежно и трепетно, люблю с ней кофе. А уж как люблю глинт с корицей - это вообще ни в сказке сказать! Так получилось, что корица для меня - символ праздника. А праздники я люблю и люблю очень. Так что да, корица.

От  AnnVi
1. Море или озеро?
Озеро. Моря я люблю, но озёра - во всяком случае те, которые я видел - несказанно прекрасны. А ещё у морей и озёр своя, очень разная атмосфера. Даже если озёра "буйные", всегда чувствуется, что это - временно. Пройдёт то, что заставило озеро взволноваться, и снова настанет потрясающее чувство покоя и умиротворённости. Вот это я люблю в озёрах, да.

2. Громко или тихо?
Музыку я люблю слушать громко. Когда меня хвалят - это тоже должно быть громко
Но, в целом, тихо всё же. Сказанное тихо слово услышат вернее, чем то, что пытаешься до кого-то доорать. Ну и вообще, для нервов оно полезнее.

3. Компания или тихий вечер?
Тихий вечер. Я совершенно некомпанейский человек. Шума, присущего обычно компаниям, не переношу хронически. И, поскольку интроверт скорее, всегда найду, чем себя занять без этих лишних движений. Плюс, учитывая специфику работы, хочется тишины и покоя.

4. Мелодия или слова?
Сложный вопрос. В музыке для меня важно и то, и другое. В общем-то, слова, то есть речь, - уже сами по себе складываются в мелодию - надо только уметь настроиться и услышать. Такой, знаешь, высший уровень гармонизации. Так что мелодия.

5. Чай или кофе?
Кофе, однозначно. Я жуткий кофеман. Чай пью и даже люблю в какой-то мере. Но любовь всей жизни - кофе. В кофе я люблю всё - цвет, вкус, запах, ощущение бодрости. К тому же есть у меня нездоровая но давняя привычка курить, запивая чем-нибудь. Чаем сигаретный дым запивать сложно. А вот кофе - самое оно.

Никого не салю. если вдруг случится странное и кто-то возжаждет - вэлкам.
Только помните, что я дивная птица тупик, потому могу затупить и так и не выписать вам вопросы

запись создана: 20.10.2014 в 18:41

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Пишет  Arbaletta:

Заклинание для Города
…И тогда стихи перестали звучать во мне,
Потому что мир мой лопнул и стал - вовне,
А внутри – ни сна, ни отблеска, ни следа,
Лишь вода, вода соленая, лишь вода…

…Не боли, мой город, бедный мой, не боли,
Укачай на рейде стылые корабли,
Залечи все флаги и крики на площадях…
…Ведь тебя ни те, ни эти не пощадят…

Понимаешь, ведь каждый – каждый! – еще живой…
Где мой прадед, когда-то ставший твоей травой?
Столько лет его искали – да не нашли…
Не боли уже, хороший мой, не боли.

Успокойся, бедный мой, одинокий мой.
Понимаешь, милый, я тоже хочу домой –
К языку родному, к высоким его словам,
К неумению лезть за счастьем по головам,

К нежеланию жечь, ломать, раздавать плетей,
В ту страну, что не бросает своих детей,
В ту страну, что светит пламенно, как звезда.
В ту страну, которой не было никогда…

Над твоими домами – небо во все края.
Я с рожденья была твоя – и сейчас твоя.
Позади – Москва. Отступать уже, в общем, не…
Чайки низко летают. К войне. То есть – нет. К волне.

…И тогда стихи перестали звучать во мне…

URL записи

Бессонница интернета рождает мемы.

Вы знаете, что я с нецензурщиной как-то не очень на ты, но иногда можно. Вот как здесь:



И ведь, что характерно, так оно и было

Прекрасна, я считаю. И прекрасно, и прекрасно весьма

Старость не радость. Кости болят к дождю.
Голос дрожит, особенно на верхах.
Ты уж, прошу, пожалуйста, выдыхай.
Не торопись. А я тебя подожду.

И подождёт оркестр - мой старинный друг
За дирижёрским пультом стоит, седой...
Помнишь? Там за крещендо - пять верхних "до".
Помнишь? Ну вот. Я если забыла вдруг.

Пели как жили. Было ли до семей?
Как мы блистали - мало кому дано!
Выдохлась слава. В прошлом триумфы, но...
Мелочи ранят. Ранят всего сильней.

Вот и стоим мы - четверо развалюх.
Старость не радость? Стоило захотеть -
Чудо случилось, снова звучит квартет.
Передохни. А я... я тебя люблю.


"О, красотка молодая,
я твой раб, на всё готовый,
ты одним, одним своим лишь словом
можешь боль души моей уврачевать!"



Про фильм я не буду. Его лучше смотреть, правда. Видео, к сожалению, не вставляется. Но посмотреть можно вот здесь, к примеру

А это тот самый квартет